G. BrassensSegún cuentan las historias | los veinte años es la edad mejor | Los míos murieron con pena y sin gloria | y bien lejos del campo de honor | Si alguna vez tuve mala suerte | fue en ese tiempo sin sol | Sin embargo hoy lloro su muerte | Se acabó, fue mi bella estación | Ah, que hermoso | es el tiempo pasado | cuando la memoria | lo ha empañado | Qué fácil es perdonar | a quien nos ha ofendido | Los muertos son todos buenos tipos | Con tu memoria de piojo | querido, te has acordado | de nuestro amor de reojo | amor mezquino y fracasado | Amor con el cual no llegamos | más allá del borde de la cama | Sin embargo hoy lo lloramos | se acabo, es la dicha lejana | Ah, qué hermoso | es el tiempo pasado | cuando la memoria | lo ha empañado | Qué fácil es perdonar | a quien nos ha ofendido | Los muertos son todos buenos tipos | Me pongo mi traje negro | y mi cara de velorio | para asistir al entierro | de un notable vejestorio | La tierra nunca ha engendrado | sujeto más despreciable | sin embargo hoy lo lloramos | ha muerto, ya es venerable | Ah, qué hermoso | es el tiempo pasado | cuando la memoria | lo ha empañado | Qué fácil es perdonar | a quien nos ha ofendido | Los muertos son todos buenos tipos

N. Guevara / A. FaveroHay días en mi vida | en que nada es alegría | me siento pesimista, triste y descreída | Mas cuando estoy mufada | y ya no sé qué hacer | entonces canto | este alegre y dulce minuet | Hay hambre en Sudáfrica, la la la la la la | Secuestros en Beirut, la la la la la la | Tiroteos en Irlanda, la la la la la la | Y huelgas en Perú, la la la la la la la | La tierra está plagada | de almas desoladas | Los rusos odian a los chinos | los chinos a los cubanos | en Inglaterra odian a los yankees | en Italia a los italianos | y yo no quiero a nadie mucho que digamos | Pero sin embargo | podemos estar calmos | pues tenemos como adorno | una nube hongo | Y también la convicción de | que alguna hermosa tarde | alguien tocará el botón y | volaremos todos por el aire | Hay hambre en Sudáfrica, la la la la la la | Y masacres en Vietnam, la la la la la la | Lo que natura no ha querido darnos | nuestros semejantes nos lo darán

M.Benedetti / A. FaveroQuién me iba a decir que el destino era esto | Ver la lluvie a través de letras invertidas | Esa pared con manchas que parecen ministros | El techo de los ómnibus brillantes como peces | Y esa melancolía que impregna las bocinas | Aquí no hay cielo | Aquí no hay horizonte | Hay una mesa grande para todos los brazos | Y una silla que gira cuando quiero escaparme | Otro día se acaba y el destino era esto | Es raro que uno tenga tiempo de verse triste | Siempre suena una orden, un teléfono, un timbre | Y, claro, está prohibido llorar sobre los libros | Porque no queda bien que la tinta se corra | Aquí no hay cielo

M.Benedetti / A. FaveroEl cielo de veras | que no es este de ahora | el cielo de cuando te jubiles | durará todo el día | todo el día caerá | como lluvia de sol | sobre tu calva | Estarás algo sordo | para escuchar los árboles | pero, de todos modos | recordarás que existen | Tal vez un poco viejo | para andar en la arena | pero el mar todavía | ye pondrá melancólico | Estarás sin memoria | Estarás sin dinero | Con el tiempo en los brazos | Como un recién nacido | Y llorará contigo | Y llorarás con él | Estarás solitario | como una ostra | Y podrás hablar | de tus fieles amigos | que, como siempre | contarán desde Europa | sus más tímidos | contrabandos y becas | Estarás en la orilla del mundo | contemplando desfiles para niños | eclipses y regatas | Te pondrás el sombrero | para mirar la luna | Nadie pedirá informes | ni balances, ni cifras | Sólo tendrás horario | para tu muerte | Pero el cielo de veras | que no es este de ahora | ese cielo de cuando te jubiles | habrá llegado demasiado tarde

M.Benedetti / A. FaveroYo soy la secretaria ideal | Mi jefe es elegante | Mi jefe es tan discreto | Es alto, es distinguido | es un jefe completo | Cuando viene y me encarga una copia textual | yo soy la secretaria ideal | Mi jefe tiene esposa | dos hijos y dos criadas | La esposa, por lo menos | no lo comprende nada | Cuando viene y me dice “Somos tal para cual” | yo soy la secretaria ideal | Mi jefe tiene un Mustang | y algún departamento | donde vamos a veces | yo y su remordimiento | Entonces lo conforto, es pecado venial | Yo soy la secretaria ideal | Mi jefe se comporta como un tipo maduro | La panza disimula uando viste de oscuro | Y si bosteza y dice “Hoy no, me siento mal” | yo soy la secretaria ideal | Cuando se va mi jefe, mi jefe, ese hombre viejo | yo me desarmo y quedo sola frente al espejo | y a mí misma me digo el cansado ritual | “Yo soy la secretaria ideal”

M.Benedetti / A. FaveroEs una lástima que no estés conmigo | cuando miro el reloj y son las cuatro | y acabo la planilla y pienso diez minutos | y estiro los brazos como todas las tardes | y hago así con los hombros para aflojar la espalda | y me doblo los dedos y les saco mentiras | Es una lástima que no estés conmigo | cuando miro el reloj y son las cinco | Una lástima, aunque estés a diez metros | mientras soy la manija que calcula intereses | o dos manos que saltan sobre cuarenta teclas | o alguien que hace cifras y les saca verdades | Es una lástima que no estés conmigo | cuando miro el reloj y ya son las seis | Podrías acercarte de sorpresa y decirme “¿Qué tal?” | Y quedaríamos, vos con la mancha roja de mis labios | yo con el tizne azul de tu carbónico | Es una lástima que no estés conmigo

E. Schóó / A. Favero“Dedico esta canción a todas esas personas desinteresadas empeñadas en la ardua tarea de preservar nuestra moral accidental y cristiana” | Y todas las mañanas Inocencia | se pone el vestidito de organdí | Su mamita la peina con dos trenzas | y moñitos de gasa y plumetí | En la plaza todos los nenes juegan | a la mancha, sube y baja, y qué sé yo | Mientras Inocencia se queda sentadita | sobre un banco sombreado en un rincón | Si salta se le arruga el vestidito | Ni que hablar de gritar o de correr | Si legara a ensuciarse los moñitos | en penitencia la habrían de poner | A la escondida no, dice mamita | pues en sitios ocultos y alejados | nunca se sabe qué le mostrarían | a la pobre nena todos esos degenerados | De mármol, desnuda y tentadora | en la plaza moraba una muchacha | Mamita protestó y, en pocas horas | la estatua tuvo su bombacha | Y así la vida pasa sin sorpresas | Inocencia acompaña a su mamita | cuando sale a ejercer beneficencia | o a las casas de la tía de visita | Qué tiene que Inocencia haya cumplido | ciento setenta y un poquito más | si da gusto verla con su vestidito | su cofia, su muñeca y su mamá | Si alguien quiere saber de qué se trata | preguntarle quién es, y adónde va | Que se le acerque al banco de la plaza | "Yo, Argertina, Señor" | Contestará

M.Benedetti / A. FaveroHoy vino el patrón | y nos dejó su niño | Casi tres horas | Nos dejó su niño | Indefenso, sonriente y millonario | Un angelito gordo y sin palabras | Lo sentamos allí | Frente a la máquina | Y él se puso a romper su patrimonio | Como un experto desgarró la cinta | y le gustaron efes y comillas | Nosotros, satisfechos como tías, dejamos que haga y que deshaga | Por suerte ya la máquina está rota | Después de todo, el niño es un encanto | Sólo dice “Papá” | En diciembre dirá “Está despedido, no sea idiota”

M. Flanders / D. Swann / N. Guevara / A. FaveroLa selva estaba de fiesta | Era el baile de la primavera | Y la pista estaba repleta de ardillas | De osos, de cebras y de todo | Pero quién es esa bestia infeliz | Que finge empolvar su nariz | Una pobre vaca sentada solita | Vestida de raso y cintitas | Otra vez se ha quedado sentada | Y murmura con voz angustiada | “Nadie me da corte por ser vaca | Una vaca | Nada más | Un vestido nuevo me he comprado | Me he bañado | Y también perfumado | He pasado el día | En la peluquería | Soy joven | Estoy en la flor de la vida | Sin embargo a nadie engancho | Sin embargo siempre plancho | Por ser vaca | Una vaca | Una vaca | Nada más” | “En el baile que sigue eligen las damas” | Alegre y nerviosa se apresta a bailar | Buscando a quién la aceptará| Cuando ella se acerca y les pide... | “¿Por favor?” | Ellos huyen diciendo... | “¡Por favor!” | Careciendo por completo de modales | Y comportándose como verdaderos animales | Descaradamente cantan: | “No le damos corte por ser vaca | Porque la vaca | Se ha esmerado” | “Mi vestido es muy hermoso” | “Para una vaca” | ”Me he bañado | y también perfumado” | “Te pusiste traje strich | Quieres ser Marlene Dietrich” | “Mi vestido es elegante | Mi vestido es deslumbrante” | “Sin embargo no te sienta | nosotros nos damos cuenta | que sos vaca | una vaca | una vaca | nada más” | Cabizbaja se aleja de la pista | Esta vaca que a nadie conquista | Más se queda boquiabierta | Al ver parado en la puerta | A un joven y apuesto ternero | Vestido como un caballero | Su rostro muestra desagrado | Al mirarla de arriba abajo | “Pareciera que usted es una vaca | Aunque algo rara para ser una vaca | Dígame por qué se ha maquillado | Su vestido no es nada apropiada | ¿Se tenía que teñir? | ¡Qué perfume, me quiero morir! | Desapruebo esas plumas de corista | Mas, vayamos a la pista | Pues estoy seguro que usted es una vaca | Una vaca | Una vaca | Más preciosa | Más hermosa | Y primorosa | Una vaca | Nada más”

B. Vian / P. Gerard / N. GuevaraEsta es la historia de Martín | Cuya cabeza era una cosa | Que trabajaba y trabajaba | En una forma curiosa | Esta es la historia singular | De un tipo que parecía normal | Cuyo cráneo sin esplendor | Era raro sólo en su interior | Martín sufrió desde temprano | De un mal que es en verdad frecuente | Una memoria traicionera | Que sólo le trajo inconvenientes | En la escuela o en su casa | Cuando algo le enseñaban | Martín, con gesto huraño | Enseguida lo olvidaba | Si, pero, si, pero | Se olvidaba de olvidarse de olvidar | Lo que debía olvidar | Y como se había olvidado de olvidar | Todo lo podía recordar | ¿Me siguen? | ¿Si? | Y enseguida esta facultad | Hizo que la sociedad | Entendiera su estupidez | Exactamente al revés | Olvidado de olvidar sus lecciones | Martín fue de los mejores | Y a pesar de ser tan tonto | Llegó a ser embajador muy pronto | Pero un día que estaba lloviendo | Y a su auto él iba corriendo | Se llevó por delante a su secretario | Y cayó como un canario | Su cráneo, como una maceta | Produjo un ruido musical | Originando en su croqueta | Una confusión fatal | Y de ahí en más | Se olvidaba de olvidarse de olvidarse de olvidar | Lo que debía olvidar | Y cómo olvidaba de olvidar lo que olvidaba | No se acordaba de nada | ¿Me siguen? | ¿Si? | Al perder con este accidente | Su memoria de repente | En lugar de acudir a una cita | Siguió viaje a Calamuchita | Pero en el camino | Un colectivo que iba embalado | Sin importarle su carga de almas | Cruzó delante del desgraciado | Y Martín que había olvidado | La existencia del peligro | Sin medir las consecuencias | Se embistió al colectivo | Y murió muy sorprendido | Al sentir dentro del cráneo | Un ruidito muy extraño | Y así fue que... | Se olvido de olvidar de olvidar de olvidar | De olvidar que debía olvidar | Lo que olvidaba daba de olvidarvidar de olvidar de olvidar | De olvidar lo que olvidaba de olvi... |¡Uy!, me olvidé el final...

C. Nale Roxlo / A. FaveroDoña Rata salió de paseo | Por los prados que esmalta el estío | Son sus ojos tan viejos tan viejos | Que no pueden encontrar el camino | Demándole a una flor de los campos | Guiáme hasta el lugar en que vivo | Mas la flor no podía guiarla | Con los pies en la tierra cautivos | Sola va por los campos perdida | Ya la noche envuelve en su frío | Ya se moja su traje de lana | Con las botas del fresco rocío | A las ranas que halló en una charca | Doña Rata pregunta en el camino | Mas las ranas que exista | Nada más que su canto y su limo | A buscarla salieron los gnomos | Y los gnomos son buenos amigos | En la mano luciérnaga llevan | Para ver en la noche el camino | Doña Rata regresa trotando | Entre luces y barbas de lino | Qué feliz dormirá cuando llegue | A las pajas doradas del nido

T. Lehrer“En el mes de mayo de este año ocurrió esa terrible tragedia que fue el terremoto de Perú, y que costó casi 60.000 vidas humanas. Se dice que fue originado por una experiencia nuclear que hicieron los franceses en el Pacífico, pocos días antes, y que repitieron un mes más tarde. Los indonesios están a punto de hacer un experimento de esa clase. Y nosotros mismos, en Atucha, estamos preparando nuestra bombita. Entonces, parecería que la palabra del momento fuera proliferación. Y esta canción, se refiere a eso.” | Primero fue la USA y no está mal | porque aman la paz y la maternidad | Luego vino Rusia, así debe ser | de esta manera se equilibra el poder | ¿Quién sigue? | Francia la siguió, mas no nos preocupemos | la usan lejos, esperemos | China después, mas no se asusten | en estos cinco años es difícil que la usen | ¿Quién sigue? | Los indonesios nos dijeron | que la tendrán un día de estos | Piden dos los sudafricanos | Una para los negros | y otra para los blancos | ¿Quién sigue? | Egipto tiene una también | para usarla sabemos con quién | Por eso en Israel la situación es tensa | así que quieren una en propia defensa | Dijo el salmo "el señor es mi pastor" | pero por las dudas la bomba es mejor | Quién sigue | Luxemburgo la exigió | Tal vez Mónaco, por qué no | Trataremos de tomarlo con serenidad | cuando tenga la bomba Tucumán | ¿Quién sigue? | ¿Quién sigue? | ¿Quién sigue? | ¿Quién sigue? | ¿Quién?