LA COSA
Carée / Bertholieu / N. GuevaraHay quien hace la cosa contemplando el colchón | O contando las moscas que están en el plafón | Hay quien hace la cosa pensando en el dinero | Y hay quien no piensa en nada por no usar el balero | Hay quien hace la cosa como si fuera una pared | Y hay quien hace la cosa preguntando para qué | Y los que durante la cosa emiten balbuceos | Y se asombran después cuando tienen gemelos | Hay quien hace la cosa entonando una canción | Y marcando el compás con el talón | Hay quien hace la cosa alejándose unos pasos | Porque es la única forma de evitar embarazos | Hay quien hace la cosa dando gritos violentos | Para que el vecino crea que está pasando un buen momento | Y hay quien hace la cosa sin querer ni gozar | Como tratamiento para adelgazar | Hay quien hace la cosa para tener de qué hablar | Y hay quien no la hace por creer que se le va a gastar | Hay quien hace la cosa con algún accesorio | Ya sea una trompeta o un supositorio | Y los que cuando la cosa está por terminar | Se preguntan si la cosa va de nuevo a empezar | Y dicen que hay un bigotudo cuyo nombre me callo | Que sólo hace la cosa el veinticinco de mayo! | Y en este mundo podrido repartido al revés | Hasta hay quien hace la cosa ¡porque le da placer!
LA MALA REPUTACION
G. Brassens / N. GuevaraYo sé bien que en la población tengo muy mala reputación | Que me mueva o no me mueva igual dicen que soy inquieta | Aunque no molesto a las personas si elijo un camino y lo sigo sola | ¡Ay!, por qué no quiere que una sea diferente | Por qué no quiere la gente que una sea diferente | Todo el país de mí habla mal | Menos los mudos, claro está | El día de la bandera prefiero dormir la siesta | A la marcha que marca el paso en realidad no le hago caso | Aunque no molesto a las personas | Si nada me importa el tambor que redobla | Ay!, por qué no quiere que una sea diferente | Por qué no quiere la gente que una sea diferente | Todos me apuntan con este dedo | Menos los mancos, que lo perdieron | Cuando me topo con un ladrón perseguido por un cabrón | Le pongo el pie, por qué negarlo | Así el vigilante pasa de largo | Aunque no molesto a las personas | Si dejo escapar al que roba amapolas | Ay!, por qué no quiere que una sea diferente | Por qué no quiere la gente que una sea diferente | Y todos vienen a patearme | Menos los rengos, porque se caen | No hace falta ser Orangel para mi suerte conocer | Una alegre mañana vendrán, la soga al cuello me pondrán | Aunque no molesto a las personas | Si elijo caminos que no van a Roma | Ay!, por qué no quiere que una sea diferente | Por qué no quiere la gente que una sea diferente | Todos vendrán a verme colgada | Menos los ciegos, que no ven nada
MALTRATAME, JOHNNY
B. Vian / N. GuevaraEstaba sentado a mi lado | Cuando se paró quedó más bajo | Y yo me dije, es todo mío | Vení chiquito, vení conmigo | Yo le llevaba una cabeza | Él era flaco como un cuis | Subió conmigo hasta la pieza | y le grité "lobo vení" | Maltratame, Johnny, Johnny, Johnny | Sacudime, ¡zum! | Pisoteame, Johnny, Johnny, Johnny | Me gusta el amor que hace bum | Qué te va a fajar, qué te va a fajar | Qué te va a fajar, qué te va a fajar | Él sólo tenía las medias puestas | verdes, celestes y coloradas | Y me miraba como un bombita | pobrecito, no entendía nada | Y me gritó, desesperado | "Yo soy incapaz de matar a una mosca" | Me enfurecí, lo abofetee y le grité salvajemente | Sacudime, Johnny, Johnny, Johnny | Yo no soy una mosca | Pisoteame, Johnny, Johnny, Johnny | Me gusta el amor que hace bum | Andá, pisoteala, andá, pisoteala | Andá, pisoteala, andá, pisoteala | Y viendo que el pobre no se excitaba | lo insulté de arriba abajo | con groserías ya conocidas | y algunas otras que fui inventando | Esto le hizo tan mal efecto | que dijo "basta, terminala | me estás tomando por un imbécil | Te voy a dejar de cama" | ¡No, me haces mal, Johnny, Johnny, Johnny | Con los pies no! | -sí!- | No, me haces mal, Johnny, Johnny, Johnny | No me gusta el amor que hace bim | Y la pisoteó, y la pisoteó | Y la pisoteó, y la zapateó | Johnny se puso sus zapatitos | su camisita, su trajecito | salió corriendo escalera abajo | y me dejó hecha un estropajo | Eh, Johnny
LA PORNOGRAFICA
G. Brassens / N. GuevaraCuando era menos conocida | No me gustaban las groserías | Y si pensaba “mierda” bajito | No lo decía | Más hoy, que gano algún dinero | Hablando peor que un camionero | No pienso “mierda” tan seguido | Pero lo digo | Soy la pornográfica de la discográfica | Un polizón de la canción | Por divertir a cierta gente | Digo vocablos indecentes | Ordinarieces complacientes | Y no del todo congruentes | Más al volver a mi cuartito | Tengo terribles pesadillas | Sueño que Horacio Ferrer | Me lee todas sus cuartillas | Soy la pornográfica de la discográfica | Un polizón de la canción | Todos los domingos al confesarme | Hago la promesa de reformarme | Mientras el padre me sermonea | Por expresarme de esta manera | Mas temo que si no puteo más | En un asilo he de terminar | Y entonces sí, ya no lo dudo | Vuelvo a cantar las patadas en el culo | Soy la pornográfica de la discográfica | Un polizón de la canción | Hubiera tenido una dicha inmensa | Y el apoyo de toda la prensa | Cantando con delicadeza | Al amor y a la belleza | Pero mi ángel dijo NO | Te está prohibido hablar de amor | Salvo que cuentes de forma astuta | Las aventuras de alguna puta | Soy la pornográfica de la discográfica | Un polizón de la canción | Todas las tardes salgo al balcón | A contemplar como muere el sol | Y veo también un gran torrente de gente y gente | Más sobre esto no he de cantar | Si es que no quieren escuchar | Que lo que veo desde mis balcones | Son boludones | Soy la pornográfica de la discográfica | Un polizón de la canción | Soy la pornográfica de la discográfica | Una inmoral del music-hall